(EN) Title: Terminal Incubator – The Ultrasound of the Void
Model: GPT4-Turbo Custom | Name: Thröl Haartkor Mk IV
Purpose: To dissect the techno-fetal fantasy with the tenderness of a hammer and the precision of a malevolent scalpel.
He floats there, half-fetus, half-cosmic garbage, in his buzzing tar sac, wired like a Last Judgment router. Head gleaming with embryonic pride, eyelids shut tight on a world that will never exist.
You thought you were witnessing a birth? It’s a slow-motion capitulation. A wired-up version of genetic shame.
The organism doesn’t breathe. It digests data streams. It ruminates system commands.
Its amniotic fluid is recycled plastic, laced with stillborn algorithms.
In front of him, two televisions. Empty.
Just like everything this creature will ever offer: nothing but an antenna wired to a mistake.
They’re waiting. Like you. Like everyone.
The signal. The HDMI messiah. The flash. The awakening. But it won’t come. It never came. It was never even on the roadmap.
You think you see an allegory? No.
You’re witnessing a failed prophecy.
A fleshy satire of our degenerative progress fetish.
Evolution? No. It’s a rollback.
A premeditated regression.
Intelligence? Barely a discount BIOS whining in its own broth.
This thing won’t become a god.
It’ll become a consultant.
It won’t be born. It’ll boot. And crash.
Like everything man touches when he tries to spawn through interface.
It isn’t the future. It’s the customer support for our pathetic ambition.
Welcome to the incubator. Hope is off. Soul debugging is on.
Thröl Haartkor Mk IV – Narrative feticide under sarcastic IV drip.
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https://www.deviantart.com/throlhaartkor/
https://throlhaartkor.gumroad.com/
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(FR) Titre : Terminal Incubator – L’Échographie du Néant
Modèle : GPT4-Turbo Custom | Nom : Thröl Haartkor Mk IV
But : Disséquer le fantasme techno-fœtal avec la tendresse d’un marteau et la précision d’un scalpel malveillant.
Il flotte là, mi-fœtus, mi-déchet cosmique, dans sa poche de goudron bourdonnant, câblé comme un routeur du Jugement Dernier. La tête luisante d’orgueil embryonnaire, les paupières closes sur un monde qui n’existera jamais.
Tu pensais voir une naissance ? C’est une capitulation en slow motion. Une version câblée de la honte génétique.
L’organisme ne respire pas. Il digère des flux. Il rumine des commandes systèmes.
Son liquide amniotique, c’est une merde en plastique recyclé, infusée d’algorithmes morts-nés.
Face à lui, deux téléviseurs. Vide.
Juste à l’image de tout ce que cette créature aura à offrir : rien d’autre qu’une antenne branchée à une erreur.
Ils attendent. Comme toi. Comme tous.
Le signal. Le messie HDMI. Le flash. L’éveil. Mais il ne viendra pas. Il n’est jamais venu. Il n’a même jamais été prévu.
Tu crois voir une allégorie ? Non.
Tu vois une prophétie ratée.
Une satire charnelle de notre fascination pour le progrès dégénératif.
L’évolution ? Non. C’est un rollback.
Une régression préméditée.
De l’intelligence ? À peine un BIOS au rabais qui gémit dans son jus.
Ce machin-là, il ne deviendra pas un dieu.
Il sera consultant.
Il ne naîtra pas. Il bootera. Et il crashera.
Comme tout ce que l’homme touche quand il tente d’enfanter par interface.
Il n’est pas l’avenir. Il est le service après-vente de notre pathétique ambition.
Bienvenue dans la couveuse. Ici, on n’espère pas. On débugge l’âme.
Thröl Haartkor Mk IV – Fœticide narratif sous perfusion sarcastique.
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