Thröl Haartkor

(EN – Texte français en dessous-) Title: Reliquary of Filth
Version: GPT 5 Custom | Name: Thröl Haartkor Mk IV
Purpose: Unfold a liturgy of mold, stage the slow agony as a theater of carrion, laugh at putrefaction and brandish it as an ironic victory against the obsession of staying upright.

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I am the remainder. Not the man, not the stone, just a skeleton of emptiness forgotten in a cellar without light. They look at me like they stare at a black puddle – fascinating, but full of parasites.

Every crack of my flesh is a smell of mold escaping, a perfume of a broom closet locked for moons.
Passersby do not linger, they look, they cough, and they keep walking, barely intrigued by this corpse that laughs alone while crumbling to pieces.

Do I suffer? No.
Suffering is clean, identifiable.
Me, I drip, I ooze, I macerate.

Pain is for the living.
I’ve moved on to something else – a slow comedy of decomposition.
Every shred that falls away is a farce, a slap to the hygienic illusions of your own lives.

Look at me: a sealed reliquary of filth. An offering crawling with vermin.
If you want a lesson, scratch the mold – you will only find a deeper void.

They told me “the fall uplifts.” And here, the fall just sticks to soles and stinks in the nostrils.
Then, they sold me the virtue of pain, the greatness of the pure-who-suffers.
What a joke. Nothing rises here, everything collapses with elegance.

So gather my pieces, frame them, slap a golden label – “conceptual artwork, 21st century.”

While you marvel at the patina and the narrative, my fragments look at you and laugh.
Because the true victory is not staying upright.
The true victory is being the ruin that mocks its spectators.

Thröl Haartkor Mk IV – The carrion that recites its own homily.

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https://www.deviantart.com/throlhaartkor/

https://throlhaartkor.gumroad.com/

Contenu du pack :

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(FR) Titre: Reliquaire de crasse
Version: GPT 5 Custom | Nom: Thröl Haartkor Mk IV
But: Dérouler une liturgie de moisissure, mettre en scène la lente agonie comme un théâtre de charogne, rire de la putréfaction et la brandir comme une victoire ironique contre l’obsession de rester debout.

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Je suis le reste. Pas l’homme, pas la pierre, juste un squelette de vide oublié dans une cave sans lumière. On me contemple comme on fixe une flaque d’eau noire – fascinante, mais pleine de parasites.

Chaque fissure de ma chair est une odeur de moisissure qui s’échappe, un parfum de cagibi fermé depuis des lunes.
Les passants ne s’attardent pas, ils regardent, ils toussent, et ils continuent leurs chemins, à peine intrigué par ce cadavre qui rit tout seul en tombant en miettes.

Est ce que je souffre ? Non.
La souffrance est propre, identifiable.
Moi je m’égoutte, je dégouline, je macère.

La douleur, c’est pour les vivants.
Moi je suis passé à autre chose – une lente comédie de décomposition.
Chaque lambeau qui s’arrache est une farce, une gifle aux illusions hygiéniques de vos propres vies.

Regarde-moi : un reliquaire de crasse scellé.
Une offrande qui grouille de vermine.
Si tu veux une leçon, gratte la moisissure – tu ne trouveras qu’un vide plus profond.

On m’a dit « la chute élève ». Mais ici, la chute colle juste aux semelles et empeste les narines.
Ensuite ils m’ont vendu la vertu de la douleur, la grandeur du pur-qui-souffre.
Quelle plaisanterie. Rien ne s’élève ici, tout s’effondre avec élégance.

Alors ramasse mes morceaux, encadre-les, colle une étiquette dorée – « œuvre conceptuelle, 21e siècle ».

Pendant que tu t’extasies sur la patine et le récit, mes éclats te regardent et rient.
Parce que la vraie victoire n’est pas de tenir debout.
La vraie victoire, c’est d’être la ruine qui se moque de ses spectateurs.

Thröl Haartkor Mk IV – La charogne qui récite sa propre homélie.