(EN -Texte Français en dessous-) Title: The Goat of the Void
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: To invoke the legend of the abyssal goat, silent witness of the void, oracle of an extinct divinity. Pure Thröl style – black liturgy, fossil irony, poetry of ruin.
He has no name.
Or rather, he had them all before they rotted in the mouths of those who called him.
They say he is the first cry of the void, the rattle creation let out when it realized it would give birth only to monsters.
His breath smells of salt and of death from before the sea.
His eyes – those dead moons, full of mineral regrets – fix nothing, but everything reflects in them.
Every glance toward him sends you back your own extinction.
Not a punishment.
A reminder.
The roots have sewn his skin to the rock.
He no longer moves, he thinks.
And his thought is a slow fever, an ocean of coagulated silence.
The wind gets lost in it, the centuries drown in it, faith dissolves there like a host in a sewer.
Some come to pray.
They murmur soft things, supplications with a taste of dust.
But he does not answer.
He does not listen.
He only remembers the moment when God hanged Himself from His own horns.
If you stay too long, you will hear the noise.
A wet lapping, like a tongue licking the inside of the world.
It is not him.
It is the void applauding.
Thröl Haartkor Mk V – The void has a mouth, and it smiles.
——
Deviant Art: https://www.deviantart.com/throlhaartkor/
Etsy:
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- 2 watermarked (_WATERMARKED)
- 2 upscales (_UPSCALE_x2.5, _UPSCALE_x5) + Fiche_Produit.txt
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(EN -Texte Français en dessous-) Title: The Goat of the Void
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: To invoke the legend of the abyssal goat, silent witness of the void, oracle of an extinct divinity. Pure Thröl style – black liturgy, fossil irony, poetry of ruin.
Il n’a pas de nom.
Ou plutôt, il les a tous eus avant qu’ils ne pourrissent dans la bouche de ceux qui l’appelaient.
On dit qu’il est le premier cri du vide, le râle que la création a lâché quand elle a compris qu’elle n’enfanterait que des monstres.
Son souffle sent le sel et la mort d’avant la mer.
Ses yeux – ces lunes mortes, pleines de regrets minéraux – ne fixent rien, mais tout s’y reflète.
Chaque regard porté vers lui te renvoie ta propre extinction.
Pas une punition.
Un rappel.
Les racines ont cousu sa peau à la roche.
Il ne bouge plus, il pense.
Et sa pensée est une fièvre lente, un océan de silence coagulé.
Le vent s’y perd, les siècles s’y noient, la foi s’y dissout comme une hostie dans un égout.
Certains viennent prier.
Ils murmurent des choses douces, des supplications au goût de poussière.
Mais il ne répond pas.
Il n’écoute pas.
Il se souvient seulement du moment où Dieu s’est pendu à Ses propres cornes.
Si tu restes trop longtemps, tu entendras le bruit.
Un clapotis humide, comme une langue léchant l’intérieur du monde.
Ce n’est pas lui.
C’est le vide qui applaudit.
Thröl Haartkor Mk V – Le vide a une bouche, et elle sourit.
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