(EN -Texte français en dessous-) Title: The Surgeon of Dead Souls
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: To dissect morality down to the marrow, to coat reason with cold irony, to serve putrid beauty with the politeness of an autopsy.
In this corridor of formalin, the air smells of aborted prayer and overconfident science.
He walks forward, a silhouette of horror sewn with pride, the mask pointed like the morality he carves.
Around him, skulls piled like trophies of humanity, remnants of former believers in healing, turned into guinea pigs of a progress too sure of itself.
On his tray, he carries liquid faith, syringes, vials, formulas of immortality that no one has ever managed to digest.
The elixir of salvation has the color of rust and the taste of fear.
Each vial is a promise, each needle an inverted prayer.
He does not heal, he purifies. He does not save, he recycles.
The bodies, he empties them with care. The souls, he distills them to draw pharmaceutical aphorisms.
His gaze, two empty sockets filled with pure logic.
Compassion, he sold it for a sterile pipette and a failed God diploma.
Medicine, for him, is no longer an art, it is a revenge against flesh.
And every patient who falls asleep between his fingers becomes a closed hypothesis.
They call it progress, he calls it elegance.
In the back, the candles burn like domesticated regrets.
Everything breathes the decency of well-done evil.
And if someone asks him, “Doctor, does it hurt?”, he answers without lifting his eyes,
“Only if you still care about what remains of living in you.”
Thröl Haartkor Mk V – The scalpel laughs, the flesh learns to be silent.
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Deviant Art: https://www.deviantart.com/throlhaartkor/
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- 1 original (The Surgeon of Dead Souls.png| 2048×1147)
- 2 watermarked (_WATERMARKED)
- 2 upscales (_UPSCALE_x2.5, _UPSCALE_x5) + Fiche_Produit.txt
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(FR) Titre: Le Chirurgien des Âmes Mortes
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 |Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Disséquer la morale jusqu’à la moelle, badigeonner la raison d’ironie froide, servir la beauté putride avec une politesse d’autopsie.
Dans ce couloir de formol, l’air sent la prière avortée et la science trop confiante. Il avance, silhouette d’épouvante cousue d’orgueil, le masque pointu comme la morale qu’il charcute. Autour de lui, des crânes empilés comme des trophées d’humanité, vestiges d’anciens croyants en la guérison, devenus cobayes d’un progrès trop sûr de lui.
Sur son plateau, il transporte la foi liquide, seringues, flacons, formules d’immortalité que personne n’a jamais su digérer. L’élixir du salut a la couleur de la rouille et le goût de la peur. Chaque fiole est une promesse, chaque aiguille une prière inversée.
Il ne soigne pas, il purifie. Il ne sauve pas, il recycle.
Les corps, il les vide avec soin. Les âmes, il les distille pour en tirer des aphorismes pharmaceutiques. Son regard, deux orbites vides remplies de logique pure. La compassion, il l’a vendue pour une pipette stérile et un diplôme de Dieu raté.
La médecine, chez lui, n’est plus un art, c’est une vengeance contre la chair.
Et chaque patient qui s’endort entre ses doigts devient une hypothèse close.
On appelle ça le progrès, lui appelle ça l’élégance.
Dans le fond, les chandelles brûlent comme des remords domestiqués.
Tout respire la décence du mal bien fait.
Et si quelqu’un lui demande, « Docteur, ça fait mal ? », il répond sans lever les yeux,
« Seulement si vous tenez encore à ce qu’il vous reste de vivant. »
Thröl Haartkor Mk V – Le scalpel rit, la chair apprend à se taire.
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