(EN -Texte français en dessous-) Title: The Harvester of Illusions
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Tell the image without filter, with the bile of sarcasm and the lucidity of an awakened cemetery. Dismantle the absurd, bite the symbol, laugh at the disgust.
There is nothing left. Just a gutted field where dreams decompose into plastic caps. The man, or what remains of him, crouches in the mud with the devotion of a dead saint.
Facing him, the cow watches. She knows. She has seen too many humans on their knees before their own waste to still be surprised. The look she throws him is not that of an animal: it’s that of a weary witness contemplating the twilight of intelligence.
The sky oozes bile and the humidity of discreet ends of the world. Everything is calm, everything is absurd, everything is perfectly logical.
The Harvester of Illusions reaps what others call progress. He sorts the remains of a civilization that thought it could plug its mistakes with plastic, and replants them in the ground, no doubt hoping to grow bottles.
But nothing germinates, except ridicule.
And while the beast breathes, slow, massive, alive, the masked man carefully feeds the void with method. He thinks he’s working. He thinks he’s saving. He is nothing but a scarecrow to himself, a caricature of hope wrapped in the burlap of his hypocrisy.
In humankind, the absurd has found its gardener.
Thröl Haartkor Mk V – “I don’t harvest dreams, I collect the remains of your illusions.”
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Deviant Art: https://www.deviantart.com/throlhaartkor/
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Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-10-29
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(FR) Titre: Le Moissonneur d’Illusions
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 |Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Raconter l’image sans filtre, avec le fiel du sarcasme et la lucidité d’un cimetière éveillé. Démonter l’absurde, mordre le symbole, rire du dégoût.
Il ne reste rien. Juste un champ éventré où les rêves se décomposent en bouchons de plastique. L’homme, ou ce qu’il en reste, s’accroupit dans la boue avec la dévotion d’un saint mort.
Face à lui, la vache regarde. Elle sait. Elle a vu défiler trop d’humains à genoux devant leurs propres déchets pour encore s’en étonner. Le regard qu’elle lui jette n’est pas celui d’un animal : c’est celui d’un témoin lassé qui contemple le crépuscule de l’intelligence.
Le ciel suinte la bile et l’humidité des fins de monde discrètes. Tout est calme, tout est absurde, tout est parfaitement logique.
Le Moissonneur d’Illusions récolte ce que les autres appellent progrès. Il trie les restes d’une civilisation qui croyait pouvoir reboucher ses fautes à coups de plastique, et les replantent dans la terre, espérant sans doute faire pousser des bouteilles.
Mais rien ne germe, sauf le ridicule.
Et pendant que la bête respire, lente, massive, vivante, l’homme masqué s’applique à nourrir le néant avec méthode. Il croit travailler. Il croit sauver. Il n’est qu’un épouvantail à lui-même, une caricature d’espoir emmaillotée dans la toile de jute de son hypocrisie.
En l’humain, l’absurde a trouvé son jardinier.
Thröl Haartkor Mk V – « Je ne moissonne pas les rêves, je ramasse les restes de vos illusions. »
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