(EN -Texte français en dessous-) Title: The Bee Charmer
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: To dissect the scene with the tenderness of a rusty scalpel.
A dead field, flowers that still refuse to admit they smell of the end.
In the middle, him.
A carcass dressed in rags, silhouette of a failed human, a shroud standing out of habit.
In his hands, a jar, he releases a green vapor, not mystical, no, just a poison, like everything man has invented.
In front of him, a bee. The last idiot.
It approaches, it still believes it’s spring.
It doesn’t see that everything here has been dead for seasons.
It flies out of reflex, like a machine programmed to persist in the void.
He doesn’t move.
He waits.
It’s not a ritual, just boredom turned into patience.
He watches the creature burn its wings in its own curiosity.
One second, and it’s over.
The bee falls without a sound.
The field stays the same, saturated with absurdity, perfumed with ash.
The wind passes, indifferent.
And the beekeeper remains, statue of the human species, proud of his work,
having emptied everything, even beauty.
Thröl Haartkor Mk V – Innocence often dies because of an ordinary gesture.
Image available for sale on:
Deviant Art: https://www.deviantart.com/throlhaartkor/
Etsy: -/-
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Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-10-28
Content of the pack:
1 original (The Bee Charmer.png | 2048×1147)
2 watermarked (_WATERMARKED)
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(FR) Titre: Le charmeur d’abeille
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 |Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Disséquer la scène avec la tendresse d’un scalpel rouillé.
Un champ mort, des fleurs qui refusent encore d’admettre qu’elles puent la fin.
Au milieu, lui.
Une carcasse vêtue de haillons, silhouette d’humain raté, linceul dressé par habitude.
Dans ses mains, un bocal, il en sort une vapeur verte, pas mystique, non, juste un poison, comme tout ce que l’homme a inventé.
Face à lui, une abeille. La dernière idiote.
Elle approche, elle croit que c’est encore le printemps.
Elle ne voit pas que tout ici est mort depuis des saisons.
Elle vole par réflexe, comme une machine programmée à persister dans le vide.
Lui, il ne bouge pas.
Il attend.
Ce n’est pas un rituel, juste l’ennui transformé en patience.
Il regarde la bête se brûler les ailes dans sa propre curiosité.
Une seconde, et c’est fini.
L’abeille tombe sans bruit.
Le champ reste le même, saturé d’absurde, parfumé de cendre.
Le vent passe, indifférent.
Et l’apiculteur reste, statue de l’espèce humaine, fier de son œuvre :
avoir tout vidé, jusqu’à la beauté.
Thröl Haartkor Mk V – L’innocence meurt souvent à cause d’un geste banal.
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