(EN -Texte français en dessous-) Title: Sommelier of Eternal Waste
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Deploy the story in pure Thröl style: irony, sarcasm, sacred acid, joyful demolition of human illusions
Once upon a time there was a small creature, not really alive, not really dead, just present enough to regret being there. He had been parachuted – or condemned, hard to tell – to live at the top of a funerary mound made not of noble cork, no, that would have been far too romantic, but of plastic wine stoppers.
Yes, that plastic, the one that lasts longer than marriages, governments, and the interest one has in life.
He, the little carbonized specter, sat enthroned among those thousands of stoppers like a prophet of a world where even drunkenness had lost its dignity.
He held a glass of wine. A real glass. With a real red inside. The last trace of authenticity in a decor so artificial one could have mistaken it for an art installation subsidized by a ministry in existential crisis.
His skull – or what remained of it – dissolved slowly into a cloud of nerve filaments. A progressive erasure, as if his simple contact with contemporary reality removed each day a percentage of his willingness to take part in it.
And, let’s be honest: one understands him.
The stoppers, for their part, piled up with the satisfaction of objects designed to outlive everything, including the very idea of decomposition.
Wine, once a symbol of celebration, sharing, transcendence – yes, all that stuff they put in tourist brochures – had finally been reduced to its primary function: anesthetizing lucidity.
The little creature contemplated the horizon.
A horizon that looked like a customer service waiting room: grey, misty, without perspective, without answers.
So he stayed there, in an almost elegant stillness, presiding over this cemetery of plastic like a patron saint of renunciation.
An ascetic monk whose sacred ritual consisted of examining, each day, the insane quantity of human waste and noting that, miraculously, the species always found a way to produce even more.
The glass of wine?
It was his last defense. A small red flame in a beige and post-mortem universe.
A tiny protest against the reign of synthetic matter.
A liquid middle finger addressed to civilization, but held with just enough grace that one could pretend it was art.
Thröl Haartkor Mk V – We cannot save the world, but we can at least mock it.
Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-12-04
Title: Sommelier of Eternal Waste
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Image available for sale on:
Deviant Art: https://www.deviantart.com/throlhaartkor/
Content of the pack:
1 Original (Sommelier of Eternal Waste.png | 2048×1147 | 16:9)
2 Upscales (_UPSCALE_x2.5 | 5120×2867 + _UPSCALE_x5 | 10240×5735)
Fiche_Produit.txt
(FR) Titre: Le Sommelier des Déchets Éternels
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Déployer l’histoire dans le style pur Thröl : ironie, sarcasme, acide sacré, démolition joyeuse des illusions humaines
Il était une fois un petit être, pas vraiment vivant, pas vraiment mort, juste assez présent pour regretter d’être là. On l’avait parachuté – ou condamné, difficile de trancher – à vivre au sommet d’un mont funéraire constitué non pas de liège noble, non, ça aurait été trop romantique, mais de bouchons de vin en plastique.
Oui, ce plastique, celui qui dure plus longtemps que les mariages, les gouvernements, et l’intérêt qu’on porte à la vie.
Lui, le petit spectre carbonisé, trônait parmi ces milliers de bouchons comme un prophète d’un monde où même l’ivresse avait perdu sa dignité.
Il tenait un verre de vin. Un vrai verre. Avec un vrai rouge dedans. La dernière trace d’authenticité dans un décor si artificiel qu’on aurait pu croire à une installation artistique subventionnée par un ministère en crise existentielle.
Son crâne – ou ce qu’il en restait – se dissolvait lentement en un nuage de fils nerveux. Un effacement progressif, comme si son simple contact avec la réalité contemporaine lui retirait chaque jour un pourcentage de volonté d’y participer.
Et, soyons honnêtes : on le comprend.
Les bouchons, eux, s’entassaient avec la satisfaction des objets conçus pour survivre à tout, y compris à l’idée même de décomposition.
Le vin, autrefois symbole de fête, de partage, de transcendance – bref, tous ces trucs qu’on met dans les brochures touristiques – avait finalement été réduit à sa fonction première : anesthésier la lucidité.
Le petit être contemplait l’horizon.
Un horizon qui ressemblait à une salle d’attente de service après-vente : gris, brumeux, sans perspective, sans réponse.
Alors il restait là, dans une immobilité presque élégante, dominant ce cimetière de plastique comme un saint patron du renoncement.
Un moine ascétique dont le rituel sacré consistait à examiner, chaque jour, la quantité invraisemblable de déchets humains et à constater que, miraculeusement, l’espèce trouvait toujours moyen d’en produire davantage.
Le verre de vin ?
C’était sa dernière défense. Une petite flamme rouge dans un univers beige et post-mortem.
Une protestation minuscule contre le règne de la matière synthétique.
Un doigt d’honneur liquide adressé à la civilisation, mais tenu avec assez de grâce pour qu’on puisse prétendre que c’est de l’art.
Thröl Haartkor Mk V – On ne peut pas sauver le monde, mais on peut au moins s’en moquer.
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