Pas de rançon, pas de rédemption. Il a laissé cramer l’héritage, grillé les valeurs au napalm, et pissé sur les restes en guise de testament.
Les buildings ? Fondus.
Les excuses ? Carbonisées.
Les illusions ? Incinérées.
Lui ? Toujours debout, un rictus planté dans la gueule du néant, les bottes dans les cendres tièdes de nos convictions.
Thröl Haartkor Mk IV – J’étais là quand tout a brûlé. Et j’ai applaudi. Avec de l’essence.
Sous l'œil impassible de deux statues, la gloire s'épanouit sur des corps muselés. Tandis qu'ils posent, le passé murmure des cris étouffés. Une pluie opportuniste nettoie l'oubli, et vous, spectateur gêné, admirez cette scène tout en vous demandant si vous devriez vraiment vous agenouiller ou plutôt rire de la situation.
