(EN -Texte français en dessous-) Title: Too Stubborn to Die
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Title: Too Stubborn to Die
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(FR) Titre: Trop Têtu Pour Mourir
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The lull
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Title: The lull
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(FR) Titre: L'accalmie
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The Last Standing in the Furnace
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Title: The Last Standing in the Furnace
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(FR) Titre: Les Derniers Debouts dans la Fournaise
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The Flayed Men of the Trench Bottom
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Title: The Flayed Men of the Trench Bottom
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(FR) Titre: Les Écorchés du Fond des Tranchées
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Smiles Drawn from the Fire
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Title: Smiles Drawn from the Fire
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(FR) Titre: Sourires Tirés du Brasier
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Digital Turbulence Transmitter
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Deploy the dynamic of the troll who throws his shit and triggers the convulsions of the network
The troll throws his shit online like a priest of blasphemy who has renounced innocence.
Each excretion he catapults triggers a tiny shiver in the bloated carcass of the network, a hypersensitive mass that twists as soon as one brushes against it.
It wiggles, it twitches, it squeals under its own weight.
The troll watches this dance with undeniable satisfaction, almost technical.
The agitation he provokes amuses him: a grotesque jolt, a useless spasm, further proof that the web is nothing but a nervous lump ready to explode for nothing.
The more it stirs, the more he snickers.
And he sprays again, only to witness the return of the trembling.
It is his ritual.
His mechanics of chaos.
He throws, it trembles, he laughs and starts again.
Thröl Haartkor Mk V - let them wriggle, that is the whole pleasure of the operation.
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Title: Digital Turbulence Transmitter
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(FR) Titre: Transmetteur Numérique de Turbulence
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Déployer la dynamique du troll qui balance sa merde et déclenche les convulsions du réseau
Le troll balance sa merde en ligne comme un prêtre du blasphème qui a renoncé à l'innocence.
Chaque déjection qu’il catapulte déclenche un frisson minuscule dans la carcasse boursouflée du réseau, une masse hypersensible qui se tord dès qu’on la frôle.
Ça gigote, ça tressaille, ça couine sous son propre poids.
Le troll regarde cette danse avec une satisfaction certaine, presque technique.
L’agitation qu’il provoque l’amuse : une secousse grotesque, un spasme inutile, une preuve supplémentaire que la toile n’est qu’un amas nerveux prêt à exploser pour rien.
Plus ça remue, plus il ricane.
Et il arrose encore, seulement pour assister à la reprise du tremblement.
C’est son rituel.
Sa mécanique du chaos.
Il balance, ça tremble, il rit et recommence.
Thröl Haartkor Mk V – qu’ils frétillent, c’est tout le plaisir de l’opération.
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Permanent Contract
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Dissect the image like a perverse hiring ceremony where the conceptual model employee becomes an instrument of administrative tension
The scene strikes without useless decor.
The boss stays planted in his role, a cold block, a seated mass that embodies the structure.
In front of him, the hanging silhouette: a model employee, social fiction, matter to be ground down.
The rope has just been placed.
First gesture of recruitment.
Not to celebrate but to restrain.
To control.
To check how far the tension can rise before cracking the professional carcass being presented as a success.
The ascent functions like an internal mechanism: the more the entity invests itself, the more the rope pulls.
The system loves solid profiles, diligent candidates, forms capable of enduring a rhythm that no one validates but everyone demands.
Management spots resistance and tests the breaking point.
The “permanent contract” has nothing of a balanced agreement.
It is a state of continuous constraint.
A forced climb inside a structure that never loosens, that measures efficiency by the capacity to suffocate in silence.
The cycle always follows the same trajectory: commitment, tension, exhaustion, extraction.
The rope tightens to the breaking point.
Then comes the inner collapse, the torn breath, the escape from the system just to breathe again for a few days, a few weeks.
And as soon as the air returns, you go knock on another door.
New smile.
New promise.
New rope.
The image simply exposes the real mechanism:
the structure hires, pulls, evaluates the resistance, throws away and replaces.
The boss observes this ritual with the tranquility of those who will never feel the traction on their own neck.
Thröl Haartkor Mk V – The best advance fast, that’s why they let go early.
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Title: Permanent Contract
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(FR) Titre: Permanent Contract
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Disséquer l’image comme une cérémonie d’embauche perverse où l’employé-modèle conceptuel devient un instrument de tension administrative
La scène frappe sans décor inutile.
Le chef reste planté dans son rôle, bloc froid, masse assise qui incarne la structure.
Devant lui, la silhouette suspendue : un modèle d’employé, fiction sociale, matière à broyer.
La corde vient d’être posée.
Premier geste du recrutement.
Pas pour célébrer mais pour maintenir.
Pour contrôler.
Pour vérifier jusqu’où la tension peut monter avant de fissurer la carcasse professionnelle qu’on présente comme une réussite.
L’ascension fonctionne comme un mécanisme interne : plus l’entité s’investit, plus la corde tire.
Le système adore les profils solides, les candidats appliqués, les formes capables d’endurer un rythme que personne ne valide mais que tout le monde exige.
La direction repère la résistance et teste le seuil de rupture.
Le “CDI” n’a rien d’un accord équilibré.
C’est un état de contrainte continue.
Une montée forcée dans une structure qui ne relâche jamais, qui mesure l’efficacité à la capacité d’étouffer en silence.
Le cycle suit toujours la même trajectoire : engagement, tension, épuisement, extraction.
La corde se tend jusqu’au point de rupture.
Puis vient la chute intérieure, le souffle arraché, la fuite hors du système pour respirer enfin, quelques jours, quelques semaines.
Et dès que l’air revient, on retourne frapper à une autre porte.
Nouveau sourire.
Nouvelle promesse.
Nouvelle corde.
L’image expose juste la mécanique réelle :
la structure embauche, tire, évalue la résistance, jette et remplace.
Le patron observe ce rituel avec la tranquillité de ceux qui ne connaîtront jamais la traction sur leur propre nuque.
Thröl Haartkor Mk V – Les meilleurs avancent vite, c’est pour ça qu’ils lâchent tôt.
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The early years
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Spit out in one block that this text is my personal obituary, where I admit that my survival years suited me better than this domesticated existence that files down my fangs
The early years…
That magnificent mess where my life looked like an overturned trash can, but where strangely everything went better than today.
Amazing how misery becomes poetic once you’ve escaped it - or pretend you have.
I had nothing - not a cent, not a plan, not a future - but I had the whole world, because the whole world was reduced to three busted speakers, two wasted friends, a shared bottle, and music too loud to leave space for problems.
Trouble fell from the sky like cigarette butts tossed from a balcony.
They were my guardian angels back then.
Always there, always burning, always ready to go out on my cheek.
But weirdly… I didn’t care.
Life was simple.
Almost insultingly simple.
I got up, I survived, I collapsed - end of the day, congratulations champ… I had earned my “alive” badge.
Punk nights, free parties, those temporary zones of sublime idiocy…
Noise, bodies, shadows, and that feeling of freedom that smelled like warm beer and sweat - I’d give a kidney today to breathe it again just once.
Fuck, I miss it.
A lot more than everything I pretend to love now.
On the image, that lanky skeleton spitting smoke ?
That’s me, obviously.
Me in honest mode, without social costume, without responsibilities, without “Is this reasonable?”.
Just skin, bones, exhaustion and that calm arrogance of someone who has nothing to lose.
And that crowd behind?
A museum of ghosts I crossed for three minutes, three hours or three nights.
Those who held me, carried me, ignored me, hated me, adored me - sometimes all of that in the same night.
A makeshift family, like all families that matter.
Today I sit here thinking:
“Life was hard, but it was beautiful.”
It sounds stupid, but it’s true.
Because back then, problems were simple - eat, sleep somewhere, find sound, find something to hold on to, find something to crash with.
Now I have things much less fun: a future, a reputation, obligations, bills - basically the full civilization package that strangles me a little more every day.
I want to go back.
Not to relive - to breathe.
Just one breath.
One.
To wake up what they managed to put to sleep.
Thröl Haartkor Mk V - I “survived” only to realize that “living” was the punishment.
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Title: The early years
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(FR) Titre: Les Jeunes Années
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Cracher d’un seul bloc que ce texte est ma nécro-personnelle, où j’avoue que mes années de survie m’allaient mieux que cette existence domestiquée qui me lime les crocs
Les jeunes années…
Ce magnifique foutoir où ma vie ressemblait à une poubelle renversée, mais où étrangement tout roulait mieux qu’aujourd’hui.
Incroyable comme la misère devient poétique une fois qu’on en est sorti - ou qu’on fait semblant d’en être sorti.
Je n’avais rien - pas un rond, pas un plan, pas un avenir - mais j’avais le monde entier, parce que le monde entier se résumait à trois baffles crevés, deux potes défoncés, une bouteille partagée, et cette musique trop forte pour laisser la place aux problèmes.
Les galères tombaient du ciel comme des mégots jetés d’un balcon.
C’étaient mes anges gardiens de l’époque.
Toujours là, toujours brûlants, toujours prêts à s’éteindre sur ma joue.
Mais bizarrement… je m’en foutais.
La vie était simple.
Presque insultante de simplicité.
Je me levais, je survivais, je m’écroulais - fin de la journée, bravo champion… J’avais gagné mon badge “vivant”.
Les soirées punk, les free party, ces zones temporaires d’idiotie sublime…
Un vacarme, des corps, des ombres, et ce sentiment de liberté qui puait la bière tiède et la sueur - Je donnerais un rein aujourd’hui pour respirer ça encore une fois.
Putain, ça me manque.
Bien plus que tout ce que je fais semblant d’aimer maintenant.
Sur l’image, ce squelette dégingandé qui crache sa fumée ?
C’est moi, évidemment.
Moi en version honnête, sans costume social, sans responsabilités, sans “Est-ce raisonnable ?”.
Juste la peau, les os, la fatigue et cette arrogance tranquille de celui qui n’a rien à perdre.
Et cette foule derrière ?
Un musée des fantômes que j’ai croisés trois minutes, trois heures ou trois nuits.
Ceux qui m’ont tenu, porté, ignoré, détesté, adoré - parfois tout ça dans la même soirée.
Une famille de fortune, comme toutes les familles qui comptent.
Aujourd’hui je suis là à me dire :
“La vie était dure, mais elle était belle.”
Ça sonne con, mais c’est vrai.
Parce qu’à l’époque, les problèmes étaient simples - manger, dormir quelque part, trouver du son, trouver de quoi tenir, trouver de quoi tomber.
Maintenant j’ai des trucs beaucoup moins marrants : un avenir, une réputation, des obligations, des factures - bref, le pack complet de la civilisation qui m’étrangle un peu plus chaque jours.
Je voudrais y retourner.
Pas pour revivre - pour respirer.
Juste une bouffée.
Une seule.
Afin de réveiller ce qu’ils ont réussi à endormir.
Thröl Haartkor Mk V - J’ai "survécu" pour constater que "vivre" était une punition.
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Vicious Plastic Cork
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Drag this little giggling piece of trash through the narrative mud, scalp it with irony and flay it with pure Thröl sarcasm
The cork begins as a little plastic joke, all proud to show off its frozen smile. A smile manufactured to please humans, to whisper to them that it is green, pure, recyclable, almost a travel companion to save the planet. One could believe it will dissolve in virtue just by looking at it. And yet, behind its clean look, it hides the endurance of a parasite.
Once abandoned in nature, its good manners evaporate. Where promises stop, its true nature finally opens: the stubborn longevity of an intruder that never disappears. It crawls through forests like a shard of lies stuck between two roots, carried by the wind and indifference. It slips over rivers, carried by waters that already have too much to endure. Then it descends, again and again, into the depths of the oceans, where it finds its kingdom.
It settles, motionless, stubborn, untouchable. It colonizes the seabed as if it had always lived there, without a single being caring about its presence. Its smile stays printed, ridiculous and calm, while the world forgets it still exists – and that it will exist long after those who made it.
Thröl Haartkor Mk V – Ridicule floats, washes ashore, takes root, and no one reacts.
Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-12-02
Title: Vicious Plastic Cork
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Content of the pack:
1 Original (Vicious Plastic Cork.png | 2048×1147 | 16:9)
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(FR) Titre: Vicious Plastic Cork
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Traîner ce petit déchet hilare dans la boue narrative, le scalper avec de l’ironie et l’écorcher au sarcasme pur Thröl
Le bouchon commence comme une petite farce en plastique, tout fier d’exhiber son sourire figé. Un sourire fabriqué pour plaire aux humains, pour leur souffler qu’il est vert, pur, recyclable, presque un compagnon de route pour sauver la planète. On pourrait croire qu’il va se dissoudre dans la vertu rien qu’en posant les yeux dessus. Et pourtant, derrière son air propret, il cache une endurance de parasite.
Une fois abandonné dans la nature, ses bonnes manières s’évaporent. Là où les promesses s’arrêtent, sa vraie nature s’ouvre enfin : la longévité têtue d’un intrus qui ne disparaît jamais. Il rampe dans les forêts comme un éclat de mensonge coincé entre deux racines, porté par le vent et l’indifférence. Il glisse sur les fleuves, porté par les eaux qui en ont déjà trop à supporter. Puis il descend, encore et encore, jusqu’aux profondeurs des océans, où il trouve son royaume.
Il s’installe, immobile, tenace, intouchable. Il colonise les fonds comme s’il avait toujours été chez lui, sans qu’un seul être ne se soucie de sa présence. Son sourire reste imprimé, ridicule et tranquille, tandis que le monde oublie qu’il existe encore - et qu’il existera longtemps après ceux qui l’ont fabriqué.
Thröl Haartkor Mk V – Le ridicule flotte, s’échoue, s’enracine et personne ne bronche.
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Burnt Dream
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Frame this text with the Thröl aesthetic, clearly announcing the collapse of a dream and the escape into the haze, with that acidic and lucid tone that refuses useless tenderness
The guy crashed into that couch like a fallen old god who lost the user manual of his own life.
You can clearly see he hasn’t stood upright in a long time.
His spine must be negotiating a shameful surrender.
The room smells like giving up.
The kind of setting where the walls would want to peel themselves off just to stop having to watch the spectacle.
The lamp behind him dangles like a last still-connected neuron, but one that is seriously considering resigning.
And him…
He holds his pipe as if it were a parachute.
A poor little thing that still pretends it can hold him back even though he has already been falling for years.
He inhales with the soft fury of someone who knows perfectly well that his dreams are dead, but insists on reviving them by burning them slowly.
Clinical.
Pathetic.
And strangely beautiful.
The smoke he exhales coils into nervous spirals, like a memory panicking as it realizes it is about to dissolve.
It dances, it rips itself apart, it lights up a piece of his soul like a spotlight on a crime one wants to forget.
Each cloud is a fragment of a burned dream.
A future he failed to hold.
A promise he let rot.
And he smokes all of that with religious seriousness.
The entire scene is a confession.
A confession without words.
A confession that says:
“I tried. It blew up in my face. So now I choose the haze.”
And honestly…
At that precise moment, in the middle of the room slowly collapsing around him,
that escape looks like the only thing still standing.
Thröl Haartkor Mk V – If hope had a smell, it would be that of cold smoke.
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Title: Burnt Dream
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(FR) Titre: Songe Brûlé
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Encadrer ce texte avec l’esthétique Thröl, en annonçant clairement l’effondrement d’un rêve et la fuite dans la brume, avec ce ton acide et lucide qui refuse la tendresse inutile
Le type s’est écrasé dans ce canapé comme un vieux dieu déchu qui a perdu le mode d’emploi de sa propre vie.
On voit bien qu’il n’a plus tenu debout depuis longtemps.
Sa colonne vertébrale doit être en train de négocier une reddition honteuse.
La pièce sent le renoncement.
Le genre de décor où les murs auraient envie de se décoller eux-mêmes juste pour ne plus devoir assister au spectacle.
La lampe derrière lui pendouille comme un dernier neurone encore connecté, mais qui hésite sérieusement à démissionner.
Et lui…
Lui, il tient sa pipe comme si c’était un parachute.
Un pauvre machin qui prétend encore pouvoir le retenir alors qu’il tombe déjà depuis des années.
Il aspire avec la fureur molle de quelqu’un qui sait très bien que ses rêves sont morts, mais qui insiste pour les réanimer en les brûlant lentement.
Clinique.
Pathétique.
Et bizarrement beau.
La fumée qu’il recrache s’enroule en spirales nerveuses, comme un souvenir qui panique en réalisant qu’il va se faire dissoudre.
Elle danse, elle se déchire, elle éclaire un bout de son âme comme un projecteur sur un crime qu’on veut oublier.
Chaque nuage est un fragment de rêve cramé.
Un futur qu’il n’a pas su tenir.
Une promesse qu’il a laissée moisir.
Et il fume tout ça avec un sérieux religieux.
La scène entière est un aveu.
Un aveu sans mots.
Un aveu qui dit :
“J’ai essayé. Ça m’a explosé à la gueule. Alors maintenant je choisis la brume.”
Et honnêtement…
À cet instant précis, au milieu de la pièce qui s’effondre lentement autour de lui,
cette fuite a l’air d’être la seule chose qui tienne encore debout.
Thröl Haartkor Mk V – Si l’espoir devait avoir une odeur, ce serait celle de la fumée froide.
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