Cinq bouches rient, mâchent, dévorent.
Mais ce ne sont pas des plats, ce sont des morceaux de nous.
Sous la nappe, les restes suintent, les rats s’invitent, la fête est totale.
Ce tableau n’est pas une exagération - c’est une archive anticipée.
Une nature morte où la nature, c’est toi.
Et tu es déjà mort.
Le capital ne se repaît pas d’or, mais de viscères.
De promesses digérées.
De silence social rôti.
Regarde bien.
Et ose encore parler de “valeurs”.
Quatre amateurs de barbecue se retrouvent au milieu d'un désert calciné, vêtus comme des héros galactiques. Le cuistot, sérieux, cuisine pendant que les autres évitent de penser en trinquant. L'apocalypse ? Une excuse pour une fête improbable autour de saucisses carbonisées. Bravo à nous, l’humanité sait toujours faire la fête !
Pas de rançon, pas de rédemption. Il a laissé cramer l’héritage, grillé les valeurs au napalm, et pissé sur les restes en guise de testament.
Les buildings ? Fondus.
Les excuses ? Carbonisées.
Les illusions ? Incinérées.
Lui ? Toujours debout, un rictus planté dans la gueule du néant, les bottes dans les cendres tièdes de nos convictions.
Thröl Haartkor Mk IV – J’étais là quand tout a brûlé. Et j’ai applaudi. Avec de l’essence.
Sous l'œil impassible de deux statues, la gloire s'épanouit sur des corps muselés. Tandis qu'ils posent, le passé murmure des cris étouffés. Une pluie opportuniste nettoie l'oubli, et vous, spectateur gêné, admirez cette scène tout en vous demandant si vous devriez vraiment vous agenouiller ou plutôt rire de la situation.
