(EN -Texte français en dessous-) Title: Morning Breeze Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk VI Purpose: Unpack the routine of a president too stupid to think, dumb enough to destroy everything, who confuses governing with burning things, pumping what remains, and counting corpses No one remembers his name, which dissolved, evaporated, at the same time as the atmosphere. But he does not need a name, the collective brain simply judged that it was easier to remember him by his title: World President of Executive Stupidity, a universal record never beaten, even when forcing it. Every morning, the bunker hatch opened and the creature came up. With his bovine stare and the energy of a blobfish, he mounted his little bike. A gesture that had become ritual, the armored convoys having ended up in spare parts the day he had methodically turned the world into a landfill. No more escort, no more prestige, only two wheels and an intact ego, which already counted as a miracle. First step: the factories. He watched the chimneys the way a child watches a fire with fascination. The more it smoked, the more he smiled. The extracted resource had to disappear immediately, pulverized, carbonized, vaporized, in order to justify the next extraction. Producing did not enter the equation. For him, destroying served as proof of competence and the black sky validated his intelligence. The oil wells came next. He listened to the pumping with an almost religious attention. The planet groaned under the continuous suction, and he took it as an ovation. As long as it pumped, the system was breathing. As long as the system was breathing, it existed. The logic, as ridiculous as it was, stopped there. He then went to see the soldiers the way one goes to check stock. Not to know how they were doing. To know how many were left. The fighting had already fulfilled their function: swelling his ego, flattering his little personal mythology. The rest was accounting. The wounded represented a loss of yield, the dead, an expense already amortized and he survivors, a reserve still exploitable. For him, a human was never worth more than what he could still produce or absorb. War had nothing tragic about it, it merely served to wear down flesh to feed his feeling of omnipotence, like breaking objects to prove to yourself that you exist. Then came the inspection of the borders, those arbitrary lines drawn on a territory stolen by ancestors armed with compasses and contempt. He checked that no one entered by mistake into this property built on an ancient theft. He greeted the troops tasked with crushing the local population. Shooting civilians was part of the protocol, the justification always followed afterward, patched together, lazy, sufficient for idiots. Back to the bunker. Feast of industrial products, edible mass coming out of chains he himself had perverted. He chewed without understanding, swallowed without taste, fed an already too fat body. Then he sat in front of his maps, his plans, his conquest arrows. Like Hitler in his bunker, perverted by a mind that thinks only in terms of plunder, he does not dream of united peoples, of projects, or of a future… He fantasizes about appropriating the world’s resources, convinced that everything that exists is there to be taken, emptied, consumed. By constantly considering everything that exists as shit, he naturally comes to treat his own face like a low-grade product, botched and never checked. That is why one detail systematically escaped his daily inspection. The foundation, smeared in thick layers over a face that calls for erasure, and the dead-straw-colored wig, placed with the assurance that a visible lie can become truth through insistence. He had checked everything that mattered to him; his own face could well look like an orange ass swollen with stupidity, it threatened neither his factories, nor his wells, nor his so-called power. Thröl Haartkor Mk VI - He understood nothing, and that is precisely why he believed himself capable of deciding everything. Image available for sale on Deviant Art: https://www.deviantart.com/throlhaartkor/ ------ Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2026-02-01 Content of the pack: 2 originals ([Title].png | 2048x576 | 32:9) 4 upscales (_UPSCALE_x2.5 | 5120x1440 + _UPSCALE_x5 | 10240x2880) Fiche_Produit.txt Titre: Brise Matinale Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk VI But: Déballer la routine d’un président trop stupide pour penser, assez con pour tout détruire, qui confond gouverner avec brûler des trucs, pomper le reste et compter les cadavres Personne ne se souvient de son nom, qui s'est dissous, évaporé, en même temps que l'atmosphère. Mais il n'a pas besoin de nom, le cerveau collectif a simplement jugé qu'il était plus facile de le retenir par son titre : Président mondial de la stupidité exécutive, un record universel jamais battu, même en forçant. Chaque matin, la trappe du bunker s’ouvrait et la créature remontait. Avec son regard bovin et l'énergie d’un blobfish, il enfourchait son petit vélo. Un geste devenu rituel, les cortèges blindés ayant fini en pièces détachées le jour où il avait méthodiquement transformé le monde en décharge. Plus d’escorte, plus de prestige, seulement deux roues et un ego intact, ce qui relevait déjà du miracle. Première étape : les usines. Il observait les cheminées comme un enfant regarde un feu avec fascination. Plus ça fumait, plus il souriait. La ressource extraite devait disparaître aussitôt, pulvérisée, carbonisée, vaporisée, afin de justifier l’extraction suivante. Produire n’entrait pas dans l’équation. Pour lui, détruire faisait office de preuve de compétence et le ciel noir validait son intelligence. Les puits de pétrole venaient ensuite. Il écoutait le pompage avec une attention quasi religieuse. La planète gémissait sous l’aspiration continue, et lui prenait ça pour une ovation. Tant que ça pompait, le système respirait. Tant que le système respirait, il existait. La logique, aussi ridicule soit-elle, s’arrêtait là. Il passait ensuite voir les soldats comme on passe vérifier un stock. Pas pour savoir comment ils allaient. Pour savoir combien il en restait. Les combats avaient déjà rempli leur fonction : gonfler son ego, flatter sa petite mythologie personnelle. Le reste relevait de la comptabilité. Les blessés représentaient une perte de rendement, les morts, une dépense déjà amortie et les survivants, une réserve encore exploitable. Pour lui, un humain ne valait jamais plus que ce qu’il pouvait encore produire ou encaisser. La guerre n’avait rien de tragique, elle servait juste à user de la chair pour nourrir son sentiment de toute-puissance, comme on casse des objets pour se prouver qu’on existe. Puis venait l'inspection des frontières, ces lignes arbitraires tracées sur un territoire volé par des ancêtres armés de boussoles et de mépris. Il vérifiait que personne n’entrait par erreur dans cette propriété bâtie sur un larcin ancien. Il saluait les troupes chargées d’écraser le peuple local. Tirer sur des civils faisait partie du protocole, la justification suivait toujours après, bricolée, fainéante, suffisante pour les idiots. Retour au bunker. Festin de produits industriels, amas comestible sorti de chaînes qu’il avait lui-même perverties. Il mâchait sans comprendre, avalait sans goût, nourrissait un corps déjà trop gras. Ensuite, il s’installait devant ses cartes, ses plans, ses flèches de conquête. Tel Hitler dans son bunker, perverti par un esprit qui ne pense plus qu’en termes de pillage, il ne rêve pas de peuples unis, de projets ou d’avenir… Il fantasme sur l’appropriation des ressources du monde, persuadé que tout ce qui existe est là pour être pris, vidé, consommé. À force de considérer tout ce qui existe comme de la merde, il en vient naturellement à s’occuper de sa propre tronche comme d’un produit bas de gamme, bâclé et jamais contrôlé. C'est pour cette raison qu'un détail échappait systématiquement à son inspection quotidienne. Le fond de teint, tartiné en couches épaisses sur une gueule qui appelle à l’effacement et la moumoute couleur paille morte, posée avec l’assurance qu’un mensonge visible peut devenir vérité à force d’insistance. Il avait vérifié tout ce qui comptait pour lui ; sa propre tronche pouvait bien ressembler à un cul orange gonflé à la connerie, elle ne menaçait ni ses usines, ni ses puits, ni son prétendu pouvoir. Thröl Haartkor Mk VI - Il ne comprenait rien, et c’est précisément pour ça qu’il se pensait capable de décider de tout. Before/After Retouching