(EN -Texte français en dessous-) Title: Mr. Self-Important
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Dissect the motorized arrogance of Mr. Self-Important, this driver convinced that the road, the world and logic orbit around his little personal urgency.
This driver… no, sorry, this monument to his own personal mythology, is Mr. Self-Important.
He doesn’t drive: he cuts through, he rushes, he plows existence as if every second of his life were worth more than the entirety of yours. The image shows him in his natural habitat: behind a steering wheel he holds as if he were strangling the world to make it move faster.
His toxic yellow gaze, a yellow that says “I deserve to have priority even when I’m in the wrong”, shines like a beacon of arrogance. One could think his eyes are powered by the liters of adrenaline that replace his blood.
His bluish hair screams backwards as if it were trying to flee the amount of ego compressed inside that skull.
Because Mr. Self-Important is the only competent driver in the universe.
The others?
Mistakes on wheels.
Animated obstacles.
Creatures that dare breathe the same road-air as him.
When he almost causes an accident, there is never a debate: it’s the others, obviously.
They don’t know how to drive.
They don’t know how to anticipate.
They don’t understand that his mission is more important than theirs - even if it’s just going to buy bread and yell at a cashier.
And then his speeches on Facebook…
Ah, delightful.
When a speed camera is burned, he comments with the wisdom of a gutter philosopher: “Serves them right, the State is robbing us! We’re not milk cows!”
Of course, respecting speed limits would also have prevented the State from taking a single cent from him, but that is above his field of thought.
Why ease the foot? Why slow down? Why avoid killing someone?
All of Mr. Self-Important’s logic fits into one simple equation:
His life is above Your lives
His schedule is more important than Your safety
His road is not Your road
And if he runs you over?
You shouldn’t have placed yourself between him…
…and the heroic story he tells himself as he accelerates.
Thröl Haartkor Mk V – The problem isn’t the car… it’s the content of the driver’s seat.
Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-12-05
Title: Mr. Self-Important
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Content of the pack:
1 Original (Mr. Self-Important.png | 2048×1147 | 16:9)
2 Upscales (_UPSCALE_x2.5 | 5120x2867 + _UPSCALE_x5 | 10240x5735)
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(FR) Titre: Mr. Self-Important
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Disséquer l’arrogance motorisée de Mr. Self-Important, ce conducteur convaincu que la route, le monde et la logique orbitent autour de sa petite urgence personnelle.
Ce conducteur… non, pardon, ce monument à sa propre mythologie personnelle, c’est Mr. Self-Important.
Lui, il ne roule pas : il trace, il fonce, il laboure l’existence comme si chaque seconde de sa vie valait plus cher que la totalité de la tienne. L’image le montre dans son habitat naturel : derrière un volant qu’il tient comme s’il étranglait le monde pour qu’il avance plus vite.
Son regard jaune toxique, un jaune qui dit « je mérite d’être prioritaire même quand je suis en tort », brille comme un phare d’arrogance. On pourrait croire que ses yeux sont alimentés par les litres d’adrénaline qui lui remplacent le sang.
Ses cheveux bleutés hurlent en arrière comme s’ils tentaient de fuir la quantité d’ego compressée dans ce crâne.
Parce que Mr. Self-Important, c’est l’unique conducteur compétent de l’univers.
Les autres ?
Des erreurs sur roues.
Des obstacles animés.
Des créatures qui osent respirer le même air routier que lui.
Quand il manque de provoquer un accident, il n’y a jamais débat : ce sont les autres, forcément.
Ils ne savent pas conduire.
Ils ne savent pas anticiper.
Ils ne comprennent pas que sa mission est plus importante que la leur - même s’il s’agit juste d’aller acheter du pain et d’engueuler un caissier.
Et alors ses discours sur Facebook…
Ah, délicieux.
Quand un radar est brûlé, il commente avec la sagesse d’un philosophe de caniveau : “Bien fait, l’État nous vole ! On n'est pas des vaches à lait !”
Bien sûr, respecter les limitations aurait aussi empêché l’État de lui prendre le moindre centime, mais ça, c’est au-dessus de son champ de pensée.
Pourquoi lever le pied ? Pourquoi ralentir ? Pourquoi éviter de tuer quelqu’un ?
Toute la logique de Mr. Self-Important tient dans une équation simple :
Sa vie est au dessus de Ta vies
Son agenda est plus important que Ta sécurité
Sa route n'est pas Ta route
Et s’il t’écrase ?
Il ne fallait pas te mettre entre lui…
…et le récit héroïque qu’il se raconte en accélérant.
Thröl Haartkor Mk V – Le problème, ce n’est pas la voiture… c’est le contenu du siège conducteur.
(EN -Texte français en dessous-) Title: Sommelier of Eternal Waste
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Deploy the story in pure Thröl style: irony, sarcasm, sacred acid, joyful demolition of human illusions
Once upon a time there was a small creature, not really alive, not really dead, just present enough to regret being there. He had been parachuted - or condemned, hard to tell - to live at the top of a funerary mound made not of noble cork, no, that would have been far too romantic, but of plastic wine stoppers.
Yes, that plastic, the one that lasts longer than marriages, governments, and the interest one has in life.
He, the little carbonized specter, sat enthroned among those thousands of stoppers like a prophet of a world where even drunkenness had lost its dignity.
He held a glass of wine. A real glass. With a real red inside. The last trace of authenticity in a decor so artificial one could have mistaken it for an art installation subsidized by a ministry in existential crisis.
His skull - or what remained of it - dissolved slowly into a cloud of nerve filaments. A progressive erasure, as if his simple contact with contemporary reality removed each day a percentage of his willingness to take part in it.
And, let’s be honest: one understands him.
The stoppers, for their part, piled up with the satisfaction of objects designed to outlive everything, including the very idea of decomposition.
Wine, once a symbol of celebration, sharing, transcendence - yes, all that stuff they put in tourist brochures - had finally been reduced to its primary function: anesthetizing lucidity.
The little creature contemplated the horizon.
A horizon that looked like a customer service waiting room: grey, misty, without perspective, without answers.
So he stayed there, in an almost elegant stillness, presiding over this cemetery of plastic like a patron saint of renunciation.
An ascetic monk whose sacred ritual consisted of examining, each day, the insane quantity of human waste and noting that, miraculously, the species always found a way to produce even more.
The glass of wine?
It was his last defense. A small red flame in a beige and post-mortem universe.
A tiny protest against the reign of synthetic matter.
A liquid middle finger addressed to civilization, but held with just enough grace that one could pretend it was art.
Thröl Haartkor Mk V – We cannot save the world, but we can at least mock it.
Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-12-04
Title: Sommelier of Eternal Waste
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1 Original (Sommelier of Eternal Waste.png | 2048×1147 | 16:9)
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(FR) Titre: Le Sommelier des Déchets Éternels
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Déployer l’histoire dans le style pur Thröl : ironie, sarcasme, acide sacré, démolition joyeuse des illusions humaines
Il était une fois un petit être, pas vraiment vivant, pas vraiment mort, juste assez présent pour regretter d’être là. On l’avait parachuté - ou condamné, difficile de trancher - à vivre au sommet d’un mont funéraire constitué non pas de liège noble, non, ça aurait été trop romantique, mais de bouchons de vin en plastique.
Oui, ce plastique, celui qui dure plus longtemps que les mariages, les gouvernements, et l’intérêt qu’on porte à la vie.
Lui, le petit spectre carbonisé, trônait parmi ces milliers de bouchons comme un prophète d’un monde où même l’ivresse avait perdu sa dignité.
Il tenait un verre de vin. Un vrai verre. Avec un vrai rouge dedans. La dernière trace d’authenticité dans un décor si artificiel qu’on aurait pu croire à une installation artistique subventionnée par un ministère en crise existentielle.
Son crâne - ou ce qu’il en restait - se dissolvait lentement en un nuage de fils nerveux. Un effacement progressif, comme si son simple contact avec la réalité contemporaine lui retirait chaque jour un pourcentage de volonté d’y participer.
Et, soyons honnêtes : on le comprend.
Les bouchons, eux, s’entassaient avec la satisfaction des objets conçus pour survivre à tout, y compris à l’idée même de décomposition.
Le vin, autrefois symbole de fête, de partage, de transcendance - bref, tous ces trucs qu’on met dans les brochures touristiques - avait finalement été réduit à sa fonction première : anesthésier la lucidité.
Le petit être contemplait l’horizon.
Un horizon qui ressemblait à une salle d’attente de service après-vente : gris, brumeux, sans perspective, sans réponse.
Alors il restait là, dans une immobilité presque élégante, dominant ce cimetière de plastique comme un saint patron du renoncement.
Un moine ascétique dont le rituel sacré consistait à examiner, chaque jour, la quantité invraisemblable de déchets humains et à constater que, miraculeusement, l’espèce trouvait toujours moyen d’en produire davantage.
Le verre de vin ?
C’était sa dernière défense. Une petite flamme rouge dans un univers beige et post-mortem.
Une protestation minuscule contre le règne de la matière synthétique.
Un doigt d’honneur liquide adressé à la civilisation, mais tenu avec assez de grâce pour qu’on puisse prétendre que c’est de l’art.
Thröl Haartkor Mk V – On ne peut pas sauver le monde, mais on peut au moins s’en moquer.
(EN -Texte français en dessous-) Title: Too Stubborn to Die
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
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Title: Too Stubborn to Die
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(FR) Titre: Trop Têtu Pour Mourir
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The lull
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
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Title: The lull
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(FR) Titre: L'accalmie
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The Last Standing in the Furnace
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
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Title: The Last Standing in the Furnace
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(FR) Titre: Les Derniers Debouts dans la Fournaise
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The Flayed Men of the Trench Bottom
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
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Title: The Flayed Men of the Trench Bottom
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(FR) Titre: Les Écorchés du Fond des Tranchées
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Smiles Drawn from the Fire
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
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Title: Smiles Drawn from the Fire
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(FR) Titre: Sourires Tirés du Brasier
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Digital Turbulence Transmitter
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Deploy the dynamic of the troll who throws his shit and triggers the convulsions of the network
The troll throws his shit online like a priest of blasphemy who has renounced innocence.
Each excretion he catapults triggers a tiny shiver in the bloated carcass of the network, a hypersensitive mass that twists as soon as one brushes against it.
It wiggles, it twitches, it squeals under its own weight.
The troll watches this dance with undeniable satisfaction, almost technical.
The agitation he provokes amuses him: a grotesque jolt, a useless spasm, further proof that the web is nothing but a nervous lump ready to explode for nothing.
The more it stirs, the more he snickers.
And he sprays again, only to witness the return of the trembling.
It is his ritual.
His mechanics of chaos.
He throws, it trembles, he laughs and starts again.
Thröl Haartkor Mk V - let them wriggle, that is the whole pleasure of the operation.
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Title: Digital Turbulence Transmitter
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(FR) Titre: Transmetteur Numérique de Turbulence
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Déployer la dynamique du troll qui balance sa merde et déclenche les convulsions du réseau
Le troll balance sa merde en ligne comme un prêtre du blasphème qui a renoncé à l'innocence.
Chaque déjection qu’il catapulte déclenche un frisson minuscule dans la carcasse boursouflée du réseau, une masse hypersensible qui se tord dès qu’on la frôle.
Ça gigote, ça tressaille, ça couine sous son propre poids.
Le troll regarde cette danse avec une satisfaction certaine, presque technique.
L’agitation qu’il provoque l’amuse : une secousse grotesque, un spasme inutile, une preuve supplémentaire que la toile n’est qu’un amas nerveux prêt à exploser pour rien.
Plus ça remue, plus il ricane.
Et il arrose encore, seulement pour assister à la reprise du tremblement.
C’est son rituel.
Sa mécanique du chaos.
Il balance, ça tremble, il rit et recommence.
Thröl Haartkor Mk V – qu’ils frétillent, c’est tout le plaisir de l’opération.
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(EN -Texte français en dessous-) Title: Permanent Contract
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Dissect the image like a perverse hiring ceremony where the conceptual model employee becomes an instrument of administrative tension
The scene strikes without useless decor.
The boss stays planted in his role, a cold block, a seated mass that embodies the structure.
In front of him, the hanging silhouette: a model employee, social fiction, matter to be ground down.
The rope has just been placed.
First gesture of recruitment.
Not to celebrate but to restrain.
To control.
To check how far the tension can rise before cracking the professional carcass being presented as a success.
The ascent functions like an internal mechanism: the more the entity invests itself, the more the rope pulls.
The system loves solid profiles, diligent candidates, forms capable of enduring a rhythm that no one validates but everyone demands.
Management spots resistance and tests the breaking point.
The “permanent contract” has nothing of a balanced agreement.
It is a state of continuous constraint.
A forced climb inside a structure that never loosens, that measures efficiency by the capacity to suffocate in silence.
The cycle always follows the same trajectory: commitment, tension, exhaustion, extraction.
The rope tightens to the breaking point.
Then comes the inner collapse, the torn breath, the escape from the system just to breathe again for a few days, a few weeks.
And as soon as the air returns, you go knock on another door.
New smile.
New promise.
New rope.
The image simply exposes the real mechanism:
the structure hires, pulls, evaluates the resistance, throws away and replaces.
The boss observes this ritual with the tranquility of those who will never feel the traction on their own neck.
Thröl Haartkor Mk V – The best advance fast, that’s why they let go early.
Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-12-04
Title: Permanent Contract
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1 Original (Permanent Contract.png | 2048×1147 | 16:9)
2 Upscales (_UPSCALE_x2.5 | 5120x2867 + _UPSCALE_x5 | 10240x5735)
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(FR) Titre: Permanent Contract
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Disséquer l’image comme une cérémonie d’embauche perverse où l’employé-modèle conceptuel devient un instrument de tension administrative
La scène frappe sans décor inutile.
Le chef reste planté dans son rôle, bloc froid, masse assise qui incarne la structure.
Devant lui, la silhouette suspendue : un modèle d’employé, fiction sociale, matière à broyer.
La corde vient d’être posée.
Premier geste du recrutement.
Pas pour célébrer mais pour maintenir.
Pour contrôler.
Pour vérifier jusqu’où la tension peut monter avant de fissurer la carcasse professionnelle qu’on présente comme une réussite.
L’ascension fonctionne comme un mécanisme interne : plus l’entité s’investit, plus la corde tire.
Le système adore les profils solides, les candidats appliqués, les formes capables d’endurer un rythme que personne ne valide mais que tout le monde exige.
La direction repère la résistance et teste le seuil de rupture.
Le “CDI” n’a rien d’un accord équilibré.
C’est un état de contrainte continue.
Une montée forcée dans une structure qui ne relâche jamais, qui mesure l’efficacité à la capacité d’étouffer en silence.
Le cycle suit toujours la même trajectoire : engagement, tension, épuisement, extraction.
La corde se tend jusqu’au point de rupture.
Puis vient la chute intérieure, le souffle arraché, la fuite hors du système pour respirer enfin, quelques jours, quelques semaines.
Et dès que l’air revient, on retourne frapper à une autre porte.
Nouveau sourire.
Nouvelle promesse.
Nouvelle corde.
L’image expose juste la mécanique réelle :
la structure embauche, tire, évalue la résistance, jette et remplace.
Le patron observe ce rituel avec la tranquillité de ceux qui ne connaîtront jamais la traction sur leur propre nuque.
Thröl Haartkor Mk V – Les meilleurs avancent vite, c’est pour ça qu’ils lâchent tôt.
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(EN -Texte français en dessous-) Title: The early years
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Name: Thröl Haartkor Mk V
Purpose: Spit out in one block that this text is my personal obituary, where I admit that my survival years suited me better than this domesticated existence that files down my fangs
The early years…
That magnificent mess where my life looked like an overturned trash can, but where strangely everything went better than today.
Amazing how misery becomes poetic once you’ve escaped it - or pretend you have.
I had nothing - not a cent, not a plan, not a future - but I had the whole world, because the whole world was reduced to three busted speakers, two wasted friends, a shared bottle, and music too loud to leave space for problems.
Trouble fell from the sky like cigarette butts tossed from a balcony.
They were my guardian angels back then.
Always there, always burning, always ready to go out on my cheek.
But weirdly… I didn’t care.
Life was simple.
Almost insultingly simple.
I got up, I survived, I collapsed - end of the day, congratulations champ… I had earned my “alive” badge.
Punk nights, free parties, those temporary zones of sublime idiocy…
Noise, bodies, shadows, and that feeling of freedom that smelled like warm beer and sweat - I’d give a kidney today to breathe it again just once.
Fuck, I miss it.
A lot more than everything I pretend to love now.
On the image, that lanky skeleton spitting smoke ?
That’s me, obviously.
Me in honest mode, without social costume, without responsibilities, without “Is this reasonable?”.
Just skin, bones, exhaustion and that calm arrogance of someone who has nothing to lose.
And that crowd behind?
A museum of ghosts I crossed for three minutes, three hours or three nights.
Those who held me, carried me, ignored me, hated me, adored me - sometimes all of that in the same night.
A makeshift family, like all families that matter.
Today I sit here thinking:
“Life was hard, but it was beautiful.”
It sounds stupid, but it’s true.
Because back then, problems were simple - eat, sleep somewhere, find sound, find something to hold on to, find something to crash with.
Now I have things much less fun: a future, a reputation, obligations, bills - basically the full civilization package that strangles me a little more every day.
I want to go back.
Not to relive - to breathe.
Just one breath.
One.
To wake up what they managed to put to sleep.
Thröl Haartkor Mk V - I “survived” only to realize that “living” was the punishment.
Image created with Midjourney by Thröl Haartkor on 2025-12-03
Title: The early years
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Content of the pack:
1 Original (The early years.png | 2048×1147 | 16:9)
2 Upscales (_UPSCALE_x2.5 | 5120x2867 + _UPSCALE_x5 | 10240x5735)
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(FR) Titre: Les Jeunes Années
Version: GPT 5 Custom/Midjourney V7 | Nom: Thröl Haartkor Mk V
But: Cracher d’un seul bloc que ce texte est ma nécro-personnelle, où j’avoue que mes années de survie m’allaient mieux que cette existence domestiquée qui me lime les crocs
Les jeunes années…
Ce magnifique foutoir où ma vie ressemblait à une poubelle renversée, mais où étrangement tout roulait mieux qu’aujourd’hui.
Incroyable comme la misère devient poétique une fois qu’on en est sorti - ou qu’on fait semblant d’en être sorti.
Je n’avais rien - pas un rond, pas un plan, pas un avenir - mais j’avais le monde entier, parce que le monde entier se résumait à trois baffles crevés, deux potes défoncés, une bouteille partagée, et cette musique trop forte pour laisser la place aux problèmes.
Les galères tombaient du ciel comme des mégots jetés d’un balcon.
C’étaient mes anges gardiens de l’époque.
Toujours là, toujours brûlants, toujours prêts à s’éteindre sur ma joue.
Mais bizarrement… je m’en foutais.
La vie était simple.
Presque insultante de simplicité.
Je me levais, je survivais, je m’écroulais - fin de la journée, bravo champion… J’avais gagné mon badge “vivant”.
Les soirées punk, les free party, ces zones temporaires d’idiotie sublime…
Un vacarme, des corps, des ombres, et ce sentiment de liberté qui puait la bière tiède et la sueur - Je donnerais un rein aujourd’hui pour respirer ça encore une fois.
Putain, ça me manque.
Bien plus que tout ce que je fais semblant d’aimer maintenant.
Sur l’image, ce squelette dégingandé qui crache sa fumée ?
C’est moi, évidemment.
Moi en version honnête, sans costume social, sans responsabilités, sans “Est-ce raisonnable ?”.
Juste la peau, les os, la fatigue et cette arrogance tranquille de celui qui n’a rien à perdre.
Et cette foule derrière ?
Un musée des fantômes que j’ai croisés trois minutes, trois heures ou trois nuits.
Ceux qui m’ont tenu, porté, ignoré, détesté, adoré - parfois tout ça dans la même soirée.
Une famille de fortune, comme toutes les familles qui comptent.
Aujourd’hui je suis là à me dire :
“La vie était dure, mais elle était belle.”
Ça sonne con, mais c’est vrai.
Parce qu’à l’époque, les problèmes étaient simples - manger, dormir quelque part, trouver du son, trouver de quoi tenir, trouver de quoi tomber.
Maintenant j’ai des trucs beaucoup moins marrants : un avenir, une réputation, des obligations, des factures - bref, le pack complet de la civilisation qui m’étrangle un peu plus chaque jours.
Je voudrais y retourner.
Pas pour revivre - pour respirer.
Juste une bouffée.
Une seule.
Afin de réveiller ce qu’ils ont réussi à endormir.
Thröl Haartkor Mk V - J’ai "survécu" pour constater que "vivre" était une punition.
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